Perorata contra la crítica literaria

Suelo pisperar blogs, revistas digitales y portales tipo Eterna Cadencia para ver en qué anda la literatura argentina actual. Sé que muchos aprendieron a leer con.. no sé.. Derrida, modelos de lectura chotos, de otra época que ya re fueron.. pero la verdad que encuentro a la critica literaria, en general, bastante pelotuda: lo politico en el texto, la cartografia que diseña el autor (?), la representación de la época (si bien está bueno, noto ademas que el jóven escritor se desespera por ser "el sintetizador de una generación" (si no preguntenle a los electrónicos o a los peronistas de Galerna), el testimonio social del que da cuenta, el ritual que repite el escritor cada vez que se sienta a tipear (esto es insoportable, muchachos: da lo mismo tomarse un te o meterse un palo en el culo como inspiración para escribir: a quién le importa!!!), sus influencias, el primer libro que leyó, el primero que robó en una libreria de saldos, el impacto en las escrituras a partir del surgimiento de las editoriales independientes y la autogestión, el setentismo, la discusión con el "mercado", las escrituras del yo, las huellas del consumo cultural en el discurso, la relación con la tecnologia y las redes sociales, criticas que terminan siendo un estudio cultural sobre feminismo o machismo y se olvidan del texto!!!, tambien no faltan las aluciones a la relación entre lo bajo y lo alto, el género al que adscribe, etcetera, etcetera... 

A la hora de abordar un texto literario, ya sea en entrevistas, en reseñas, en articulos e incluso en libros enteros, a menudo la critica hace hincapie en esos aspectos, acaso atendibles, pero no centrales ni lo suficientenente útiles para pensar y resolver problemas prácticos y concretos de un escritor contemporaneo, en relación a la lengua castellana argentina (o al menos rioplatense) y en relación al contexto de inserción (situado y tambien concreto, en términos de pertinencia histórica y lingusitica) por ejemplo: voy a organizar una fiesta el dia que un periodista le pregunté al escritor entrevistado cosas como: "por qué no usas el punto y coma en tus textos ?"(de hecho esto es algo muy frecuente en la prosa chata de hoy por hoy) o "qué relación estableces entre la escases de oraciones subordinadas con el argumento de tu texto o con el desarrollo y caracterización de los personajes?" etc, etc, de modo que el autor, si realmente tiene una idea interesante de qué hacer con la literatura, deberá dar una respuesta donde hable de todo el sistema construido, explicará o justificará, supongamos, la falta, la abundacia o meramente el uso de algun determinado recurso y si es lúcido, lo llevará a reflexionar sobre la forma, los procedimientos estéticos, las operaciones retóricas, el léxico escogido, el registro, la mimesis del habla, etc, todo con nombre y apellido. Si el critico es inteligente lo obligará a no vender humo o sea el autor no se pondrá a explicarnos sobre lo alienados que estamos, los problemas afectivos que tienen lo treintañeros, no nos hablará de las drogas, no nos hablará sobre los efectos de las redes sociales, sobre el cinismo de tal generación, sobre lo triste que andan los chetos en San Isidro, cosas que no solo ya sabemos sino que por lo demás son secundarias, laterales para valorizar un texto, para comprenderlo en profundidad. Tampoco quiero caer en la ingenuidad reduccionista de que la literatura es la forma y lo estilistico, pero me da la impresión que desde hace unos años que las boludeces que enumeré arriba le ganaron mucho espacio a estas cuestiones, las desplazaron bastante, por eso propongo modestamente que saquemos el taller literario a la calle y discutamos estas cosas, más meticulosas, pormenorizadas, de manera publica, es decir propongo que hablemos de literatura posta...

Lectura clandestina: Sergio, Yexa y Mica para todes

A continuación comparto textos de les poetas que engalanaron la noche...

 

Lamento por las tetas de Angelina Jolie

Sergio Mattano

 

 

“Empecé con los pechos”

Angelina Jolie, My Medical Choice

Esta tarde los noticieros han informado

que en Los Ángeles, California

Angelina Jolie se sacó las tetas.

Lo dicen con profilaxis, por supuesto,

…se ha extirpado las glándulas mamarias…

…doble mastectomía…

e ínsulas del pensamiento de igual calibre

Lo ha dicho ella /en una carta/

q la amenaza de cáncer y etcétera

Lo ha dicho Brad Pitt

que la llamó héroe

porque ya no tiene sus pechos de cardumen

sus exquisitos pezones atiborrados de ganglios

porq sin tetas no hay paraíso

y aquello es Hollywood

dígase el Paraíso

o la región donde dos ubres

te transforman en carne de exportación

o semidiós o héroe /en los labios

del Aquiles de la Troya hollywoodense/

porque como un caballo de madera hueco

se instaló la anomalía y amenaza arrasar la ciudadela

en medio de una orgía celebrando

el éxito el excitado el fuera de sitio

pero todo está en su sitio

salvo las mamas de la jolie

o el amor de Patroclo q ya no introduce

su sexo en la rubia heroína /hablamos del travestido en Pirra/

ni la aguja en el brazo

/hablamos ahora de Pitt/

Un héroe sacrifica su cuerpo

se extirpa un riñón o una teta

y se lo informa a la prensa internacional

en conmovedoras líneas

por lo menos en el Paraíso

o Hollywood, dígase el Paraíso

en movimiento rectilíneo uniforme

foto a foto / 24 por segundo

pero en ninguna de ellas

un ósculo entre Aquiles y su cousin

o la cicatriz del vacío pectoral

Ay, pobre muchacho q no succionará

lo q tampoco succionó ningún infante somalí

adoptado o redimido de su infierno

o redentor del Paraíso perdido

¿Ya dije muchas veces Paraíso?

Si valiese, diría             Pugliese /3 veses

Pugliese /3 vezes

Pugliese /3 veces

pero han visto que los mitos y el cine no

mejor callar / mejor esconderse en el placard

de la historia / mejor extirpar / preventivamente

Tmb me han extirpado del Paraíso, señores de la Prensa

me han sacado de las ubres donde bebía ambrosía

y sin embargo ya me ven aquí

asumiéndome en este derrotero

en este lamento por las desgracias bajo la alfombra

en este lamento por un Edén homofóbico

por un dios censurante / por un héroe sin tetas

Nos han extirpado del Paraíso para q aquello dígase Paraíso

para que limpiemos su mugre /somos el mito latinoamericano 

para que cosamos sus vestidos /somos el mito asiático

para que paramos sus hijos /somos el mito africano

para que compremos su Prensa sus miedos su profilaxis sus heroicos despechados su eterna ficción que se corre la cola como el perro del vecino /cuyo patio resulta ni siquiera ser su patio sino la deuda q un mister reclama/ su dolor fingido su culparnos o desplazarnos o torturarnos o asesinarnos bombardearnos invadirnos hasta la luna hasta los mares hasta los nombres hasta los deseos hasta los mitos

Esta tarde, en Los Ángeles, California,

Angelina Jolie, desnuda, frente al espejo,

mira

y

no ve.

Más del autor acá.

Trip 

Micaela Baraibar

 Al principio era yo
¿Quién más sino?
Todo era ameno y familiar,
estaba en el mundo
y en el vivía.

Pero los latidos eran fuertes
la vista alteraba las fomas
las dimensiones, las distancias,
sus colores, sus sustancias.
Cada vez más lejana veía
mi capacidad de percibir,
sentir, reaccionar
hablar sin colgar.
Pasaron minutos
(horas para mi)
el tiempo pasaba más rápido
(o ya ni pasaba)
¿Acaso el tiempo existía?
si yo no lo sentia.
Estaba fuera del mundo habitual,
mi cuerpo era una dualidad
estaba yo junto a mi soñar
habitaban dos cuerpos en mí.
Estaba lejos,
muy lejos de este mundo
donde parecen pasar horas
y en realidad pasan segundos.
Los momentos eran
secuencias,
o capítulos distintos,
o historias dentro de otras historias,
o sueños de otros sueños.
Llegué a creer
que soñaba estar soñando
que la vida pasaba,
mientras la veía desde lejos.
Llegué a creer
que todo era un sueño
y llegué a dudar
de la vida y la muerte.
En realidad dejé de distinguirlas:
no estaba viva,
no estaba muerta
estaba dispersa en el aire.
(Todo se volvía más lento hasta yo y mis movimientos…)
Era yo y el universo:
una hoja en blanco
un frío caluroso
y una sed inmensa.
Pero voví,
a quedarme,
a volver a sentir
el sentir de vivir aquí.
Poco tardo en llegar
el hambre demoledora
de encantos
de sueños en sueños
de historias dentro de otras.
Me fui. Pero volví.

Más poemas acá.

Ardor

Yexalen Aquino 

 

Toda la poesía del mundo

existe para ser rota o muerta

en dos mitades azules

el día más oscuro del año /

hasta entonces yo

buceo en lo profundo

con dos peces verdes

atados a las sienes 

como linternas

como guías

y lentamente me alejo de vos o

voy de oscuridad en oscuridad /

yo

no quiero

estar muerta

ser la señora

que repite

veintisiete veces las mismas lágrimas /

arrimate

vení

asomá

estos perros

ya no muerden

(otro mayo

les arrancó los colmillos

uno a uno)

vení

asomá

o hacé el favor de morirte

morite bien muerto

ofrecele tu cuerpo a

los gusanos de la tierra

devolvete a quien te trajo

ofrendate

andá

volá

lejos

con las gaviotas de la playa

por ejemplo

pero  eso  sí

en silencio

en silencio /

ína ~

Más textos acá.

Moreno arde

Ironía, instrucciones de uso

Tanto en la gran mayoria de los tweetts- pasando por estados de face, articulos perodísticos, crítica literaria, cultural- como en la literatura que se publica actualmente, todo el discurso está saturado de ironía. Está de moda. Acá, en una de sus cartas al joven poeta, Rilke nos enseña a usarla bien.

II

Viareggio, cerca de Pisa (Italia), a 5 de abril de 1903

Ha de perdonarme, distinguido y estimado señor, que haya tardado hasta hoy para recordar con gratitud su carta del 24 de febrero. Durante todo este tiempo me encontré bastante mal. No precisamente enfermo, pero sí abatido y presa de una postración de carácter gripal, que me inhabilitaba para todo. Finalmente, al ver que ni por asomo llegaba a operarse ningún cambio en mi estado, acabé por acudir a orillas de este mar meridional, cuya acción bienhechora ya me fue de algún alivio en otra ocasión. Pero aun no estoy restablecido. Todavía me cuesta escribir. Así, pues, tendrá usted que acoger estas pocas líneas en lugar de muchas más.

Sepa, desde luego, que me causará siempre alegría con cada una de sus cartas. Sólo habrá de ser indulgente con mis respuestas, que quizás lo dejen a menudo sin nada entre las manos. Y es que en realidad, sobre todo ante las cosas más hondas y más importantes, nos hallamos en medio de una soledad sin nombre. Para poder aconsejar y, más aun, para poder ayudar a otro ser, deben ocurrir y lograrse muchas cosas. Y para que se llegue a acertar una sola vez, debe darse toda una constelación de circunstancias propicias.

Sólo dos cosas más querría decirle hoy:

En primer lugar, algo acerca de la ironía. No se deje dominar por ella, y menos que en cualquier otra ocasión, en los momentos de esterilidad. En los que sean fecundos, procure aprovecharla como un medio más para comprender la vida. Empleada con pureza, también la ironía es pura, y no hay por qué avergonzarse de ella. Pero si usted siente que le es ya demasiado familiar y teme su creciente intimidad, vuélvase entonces hacia grandes y serios asuntos, ante los cuales ella quedará siempre pequeña y desamparada. Busque la profundidad de las cosas: hasta allí nunca logra descender la ironía... Y cuando la haya llevado así al borde de lo sublime, averigüe al mismo tiempo si ese modo de entender la vida brota de una necesidad propia y esencial. Pues entonces, bajo el influjo de las cosas serias, acabará por desprenderse de usted -si es algo meramente accidental-; o bien -si es que realmente le pertenece como algo innato- cobrará fuerza, y se convertirá en un instrumento serio para incluirse entre los medios con que usted habrá de plasmar su arte.

Lo otro que yo quería decirle es esto: De todos mis libros, muy pocos me son imprescindibles. En rigor, sólo dos están siempre entre mis cosas, dondequiera que yo me halle. También aquí los tengo conmigo: la Biblia y las obras del poeta danés Jens Peter Jacobsen. Se me ocurre pensar si usted las conoce. Puede adquirirlas fácilmente, ya que algunas de ellas han sido publicadas -muy bien traducidas por cierto- en la "Biblioteca Universal" de las "Ediciones Reclam". Procúrese los Seis cuentos de J. P. Jacobsen así como su novela Niels Lyhne, y empiece por leer, en el primer librito, el primer cuento, que lleva por título "Mogens": Le sobrecogerá un mundo; la dicha, la riqueza, la inconcebible grandiosidad de todo un mundo. Permanezca y viva por algún tiempo en estos libros, y aprenda de ellos cuanto le parezca digno de ser aprendido. Ante todo, ámelos: su cariño le será pagado miles y miles de veces. Y, cualquiera que pueda llegar a ser más adelante el rumbo de su vida, estoy seguro de que ese amor cruzará siempre la urdimbre de su existencia, como uno de los hilos más importantes en la trama de sus experiencias, de sus desengaños y de sus alegrías.

Si yo he de decirle quien me enseñó algo acerca del crear, de su esencia, de su profundidad y de cuanto en él hay de eterno, sólo puedo citar dos nombres: el del grande, muy grande Jacobsen [2] y el de Auguste Rodin [3], el escultor sin par entre todos los artistas que viven en la actualidad.

¡Que siempre le salga todo bien en sus caminos!

Su
Rainer Maria Rilke

LOS RUSOS HIJOS DE PUTA

La soledad se hace. Un vino y la gente la hacen/ Qué va a hacer? Eso es vivir./ Sé, soy especial/ Ya sé, soy especial / Me caen todos mal/ Me caen todos mal. Esta es la letra de una de las canciones de una nueva banda argentina que vale la pena. Si bien no estan renovando, ni aportando algo nuevo, ni creando algo novedoso, simplemente tienen la gran virtud de no caer en la demagógia fácil que practican la mayoria de las bandas de rock actuales; esas que, disco a disco, show a show, nos dan lo que "queremos" escuchar, lo que "esperamos" escuchar, y no se arriesgan nunca. En cambio esta nueva formación tiene el merito de ser iconoclasta posta, y de ser autentica como lo era Flema: no les falta actitud y despojo punk, las emociones que mueven sus canciones son potentes, genuinas con letras simples aunque sugestivas, con poco logran interpelar mucho: mucha guitarra distorsionada y algunos gritos desaforados. Vale destacarlos ya que oxigenan nuestro querido rock nacional que hoy, salvo algunas excepciones, da lastima. 

Por otra parte, no les falta tampoco la critica social, ni el humor, la ironia o el absurdo, dicen: Nunca debí haberte tomado enserio. /Siempre estoy donde quiero estar. /Siempre estoy donde quiero estar. /Pero me persigue un nubarrón, /que garrón, qué garrón. /Me persigue un nubarrón,  

Son cuatro en total, aunque en sus recitales a veces invitan a otros artistas que aportan en escena desde otras disciplinas. La banda está formada por dos chabones y dos minas, una en la bata, la otra, voz y teclado*; son todos laburantes que en este momento estan recolectando guita a traves de Ideame para sacar un nuevo disco. La rubia se ganó mi corazón cuando en una entrevista dijo que labura editando videos en un canal de televisión sosteniendo una botella de birra con una mano mientras con la otra formaba una pistola y hacia que se volaba los sesos. 

Como si esto fuera poco tienen un nombre genial: LOS RUSOS HIJOS DE PUTA.

*A veces se desnuda en los recitales.

Dos ingleses

Justin Bieber al revés

El otro dia descubri al anti-Justin Bieber: Jake Bugg, cantante inglés que parece un joven Bob Dylan. Mientras Justin canta drogado por todo el mundo temas edulcorados con 60000 arreglos musicales de sus productores, Jake agarra la guitarra y compone canciones cuyas letras parecen tener el aplomo y la sabiduria de un hombre experimentado que se aventuró por el mundo y amó a mujeres de todo tipo. Ahora bien, lo asombroso es que las escriba un pibe de apenas 20 años recien cumplidos; cosas asi me hacen creer que no todo está tan mal en este mundo...En este tema habla de lo dificil que es, ya siendo famoso, tener una relación auténtica con alguien, lidiando además con los fotografos y los periodistas acosadores. Si bien no tiene nada que ver con la temática, hay una frase que cuando la escuché por primera vez, me hizo pensar en otra cosa, pensé en la militancia, en los compañeros y en los desafios que tenemos por delante. Dice: "toda esta gente nos quiere ver fallar ahora"

 

Benjamin Black

Y a continuación les dejo un tema de un músico que descubri hace poco de casualidad: Benjamin Clementine, joven ingles de 24 años, hijo de una mujer ghanesa. Para el asombro sentimental de las masas, cuentan que antes de alcanzar la gloria, durante cierto tiempo vivió en la calle acompañado sólo de su guitarra, con la cual tocaba covers en subtes para conseguir dinero. un dia lo vieron productores reconocidos y en poco tiempo debutó con un tema propio en un progrma de televisión del prime time ingles. Sir Paul McCartney lo vio, vio su genio musical, y desde ese momento lo alentó y lo ayudó a ser quien es hoy: un piano y una voz que es comparada con las mejores de todos los tiempos, cuya variación y poderío interpretativo nos pasean por una impresionante variedad de emociones...que lo disfruten: 

Sobre la estructura económica nacional

 A continuación comparto una nota publicada en la Revsta Morena, de lectura imprescindible.

 

Concentración y Centralización

Por Tomás López Mateo

 

En la Argentina de hoy sería casi imposible afirmar que la economía no presenta altos niveles de concentración. Hay quienes relacionan la dinámica inflacionaria actual con el abuso de posición dominante por parte de los empresarios que buscan por esa vía ganancias extraordinarias. También se sostiene que la concentración es uno de los grandes obstáculos para el desarrollo económico, pues sin libre competencia son débiles los incentivos privados para innovar tecnológicamente. Exponer brevemente estos argumentos sirve para ilustrar la importancia que debe asignársele al tema de la concentración.

En la literatura económica, se denomina concentración al crecimiento del capital por la plusvalía producida por ese mismo capital, lo que implica la concentración de medios de producción. Se trata de un proceso principalmente físico, que lleva al aumento de la dimensión de las unidades productivas, del tamaño del capital invertido, del volumen total de la producción, de la mano de obra empleada y de la productividad media de esos obreros empleados.

Por otro lado, la centralización del capital consiste en que dos o más capitales independientes se unen formando uno solo. El proceso de centralización del capital se realiza, ante todo, debido a la competencia en la que los capitalistas más poderosos que disponen de grandes capitales, vencen a los menos poderosos. Las grandes empresas utilizan tecnología más avanzada y tienen una mejor organización de la producción y, por ende, una mayor productividad del trabajo. Esto les proporciona una considerable superioridad en la competencia. De esta manera, cada vez son necesarios capitales más grandes para poder desarrollar exitosamente alguna de las ramas de la producción y cada vez menos capitalistas controlan dichos capitales.

Los procesos de concentración y centralización del capital están íntimamente vinculados entre sí, teniendo como consecuencia histórica la formación y consolidación de monopolios y oligopolios, es decir, la conformación de unidades productivas de grandes dimensiones que mantienen una presencia dominante en el mercado. Estas pocas empresas de gran tamaño operan sobre las reglas de la competencia, distorsionando la actuación del libre mercado y determinando precios independientemente de la demanda. Completa acá.