Un mural que diga: Rousseau para todes

Mural Panamérica Unida. Diego Rivera

Cuando llega por primera vez a París, Rousseau le escribe a la novia en una carta: "Todas las cosas de esta ciudad embriagan mis sentidos, pero ninguna logra tocar mi corazón." Lo mismo puedo decir de la zona más cara y cosmpolita de Capital, tiene lugares esplendorosos y sin embargo a mi me siguen “conmoviendo” los escombros, los cables, los baldíos, los límites entre barrios, las circunvalaciones, los paredones, los arroyos, los ridículos shoppings como catedrales entre autopistas, las fábricas, los locales de negocios en avenidas desconocidas, las estaciones del Sarmiento. Se sabe, el mobiliario urbano no está hecho con un fin estético, sino que es utilitario y por eso no se lo capta a simple vista pero constituye gran parte del clima, de la atmósfera de los lugares...

Y en ese sentido, con los compañeros hablamos de la importancia de intervenir visualmente los espacios públicos más transitados de Moreno, no solo para embellecerlos también para inventar una retórica visual que hable de nuestra historia e identidad desde una matriz popular. De cara a los cuatro años venideros de gestión local, nos gustaría convocar muralistas, grafiteros, pintores… a la tarea de relatar nuestra historia, la otra historia, en las paredes, el pavimento, el cemento conurbano y también por qué no contribuir a levantar el autoestima del morenense (más de una vez escuchamos que Moreno es feo, es "morenegro", xenófobamente) Sin ir más lejos, en las inmediaciones del centro comercial y administrativo, ante la fealdad y la monotonía del poder de las marquesinas, carteles y gigantografías de las corporaciones por doquier, puede convivir otro paisaje, podemos mostrar la latencia de las contradicciones sociales. Acá  hay artistas por todas partes, sólo hay que visibilizar su trabajo, ir a buscarlos, invitarlos  a participar. De hecho, la última vez que Cristina apareció en la Rosada, en el medio de intercambio de palabras con el artista Daniel Santoro, se hizo referencia al muralismo mexicano de principios de siglo xx como sistema artístico de intervención y comunicación de lo público, de lo comunal; inmediatamente tomé nota mental. Es necesario ampliar la sensibilidad y la imaginación para explotar las posibilidades expresivas de una calle, de una pared, de una esquina, de un túnel. Eso también es gobernar.

Ballotaje, el disco de Menem.

Un concepto: neoliberalismo. Un nombre: Menem. Una divisa: plasmar en todos los niveles los efectos de la aplicación histórica de ese concepto en nuestro país. Eso se propone esta banda punk argentina. ¿Cómo lo logran? Al nivel del contenido semántico de las letras, recrean el discurso del "quemado", del pibe marginal, pero particularmente rabioso y desfachatado, de una vitalidad que asustaría a cualquier macrista. La voz emula histriónicamente a dicho sujeto social, emergente de los '90, a veces a los gritos, a veces tan solo repite palabras inconexas, desprejuiciado, sin el menor intento de alcanzar alguna nota, o también interpela directo al oyente, perdiendo el hilo de la canción en sí, y en algunos casos el cantante balbucea, a tal punto que por momentos no se le entiende nada; emula giros y modismos del habla cotidiana, con una identificación tan buena que no da lugar a la falsa impostación sino a una empatía clara, política, mostrando, con gracia y precisión, las consecuencias de semejante debacle sociocultural. Las melodías, como corresponde al caso, están conformadas por acordes elementales, por debajo inclusive de la media del punk en general. Por momentos suenan guitarras duras y una batería rápida, más cercanas al heavy metal. No falta la ironía, la protesta y el bardo liso y llano. Con este armado estético, la propuesta es, desde el punto de vista ético-político, absolutamente radical, no se salva nadie, no hay lugar para los buenos sentimientos, no intentan representar una voluntad progresista y edificante. Alejandro Rubio diría que hacen realismo moral: cuando un grupo social está hecho mierda, está hecho mierda. 

Hasta ahora sacaron tres discos, el segundo se llama, oh casualidad, Ballotage. Lo pueden escuchar acá.

Uno de Enrique Molina

Si alguna vez te separaste, si estás a punto de hacerlo, si soñás hacerlo alguna vez (?) leé esto:

Cuando un hombre y una mujer que se han amado 
se separan
se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del 
    orgullo
la errónea maravilla de sus noches de amor 
las constelaciones pasionales
los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través de las
    piedras sus plegarias y cóleras 
sus dramas de secretas injurias enterradas 
sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas 
el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el
   furor de sus cuerpos con el lazo fulmíneo de las antípodas los  lechos  a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños 
la mirada de pulpo de la memoria
los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de 
    pronto con la palidez de la tristeza y todos los gestos del 
    abandono
dos o tres libros y una camisa en una maleta
llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles de
    la tormenta 
el hotel da al mar
tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca 
tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles o
    enfundadas en ropas polvorientas 
pasan cementerios de pájaros
cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos
    informes 
cada noche cuando te desvestías
la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros 
    hasta el techo
los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas puertas desconocidas rostros vírgenes
los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura siempre a punto de partir 
siempre esperando el desenlace 
la cabeza sobre el tajo
el corazón hechizado por la amenaza tantálica del mundo

Y ese reguero de sangre
un continente sumergido en cuya boca aún hierve la 
    espuma de los días indefensos bajo el soplo del sol
el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de 
    lentejuelas insaciables
esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta
    en otro cielo en otro infierno 
regresaba en un barco
una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal
    como un enorme galápago 
todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del
    trabajo marítimo con el desplomado trono de las olas
    y el árbol de la hélice que pasaba justamente bajo mi
    cucheta
este es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo el 
    mundo desesperado como una fiesta en su huracán de 
    estrellas
pero no hay piedad para mí
ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos
ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la 
    boca de las aguas y de los campos con las violencias 
    de este planeta que nos pertenece y se nos escapa
entonces tú estabas al final
esperando en el muelle mientras el viento me devolvía
    a tus brazos como un pájaro 
en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo
    en la punta y el cabo de Manila fue recogido 
todo termina 
los viajes y el amor 
nada termina
ni viajes ni amor ni olvido ni avidez
todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la
    bestia que acecha en el sol de su instinto 
todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su
    dicha y a sus muertos 
todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa 
unos labios lavados por el diluvio 
y queda atrás
el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la
    vehemencia del verano y el remolino de las hojas sobre las 
    sábanas vacías
y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón 
    de su presa
en este Nuevo Mundo confuso abierto en todas direcciones donde la furia y la pasión se mezclan al polen del Paraíso 
y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed 
intacta y sin raíces
cuando un hombre y una mujer se han amado 
se separan.

Los spots de campaña y The Walking Dead

En una entrevista que le hace una periodista tucumana en un humilde programa de Tv y a partir de su visita a la Universidad Nacional de Tucuman, Nicolás Rosa* en un momento dice que al recorrer a pata la capital de aquella provincia percibió una suerte de extraordinario erotismo, reflejado en el aire, en las calles, en las caras y gestos de los habitantes que lo invitaba a quedarse, a disfrutarla, a contemplarla, algo que no se percibe en Bs. As. ni en la mayoría de las ciudades cosmopolitas del mundo, decía, ya que en ellas los habitantes tienen trazado de antemano un recorrido, un habitus social, determinado arquitectónicamente, que es el correlato espacial de una forma rutinaria de vivir, de habitar la ciudad y que se traslada al comportamiento de la gente; un mecanismo funcional a la división del trabajo y a la organización de la producción de valor agregado como en cualquier polis capitalista. Me acordé de esta entrevista a partir de las ridículas pantomimas que vemos hacer en los spots de campaña a la mayoría de los candidatos cuyo leimotiv es “caminar la ciudad.” Me llevó a preguntarme, mientras me bañaba (¡): ¿cómo nosotros caminamos Moreno? ¿cuántas formas hay de caminar un lugar, una ciudad, un barrio? ¿cuáles son las condiciones de posibilidad de caminar Moreno? Es decir, ¿hasta dónde? ¿Cuánto tiempo? ¿A qué cosas hay prestarle especial atención? ¿Existe una diferencia entre caminar Capital y caminar Moreno? Políticamente seguro. 

Por otra parte, en términos de placer, confieso que les envidio una sola cosa a los porteños. Y por eso no concuerdo del todo con Nicolás. Ellos tienen la posibilidad de salir, supongamos, un sábado a la madrugada a caminar, solamente a caminar, cruzar de punta a punta barrios, de comuna a comuna. Perderse bajo las luces. Aunque no en cualquier zona, obviamente. Lo experimenté con amigos de allá y con mi segunda ex novia que vivía cerca de Puán. Ebrio, en una noche primaveral, es lindo caminar sin ir a ningún lado en particular, solo dejarte llevar por la sintaxis (?) de las veredas, de los empedrados, hasta altas horas de la noche, tranquilo...

Les cuento un Leopoldo

"Emoción aldeana" (Lunario Sentimental) de Leopoldo Lugones con molestos comentarios míos.

"Nunca gocé ternura más extraña,
Que una tarde entre las manos prolijas
Del barbero de campaña,
Furtivo carbonario que tenía dos hijas.
Yo venía de la montaña
En mi claudicante jardinera,
Con timidez urbana y ebrio de primavera."

O sea el tipo se va a afeitar la barba, está en un pueblo, viene de la ciudad y se siente bien, está: "ebrio de primavera". Atenti: dice que el barbero es un "furtivo carbonario": los carbonarios eran revolucionarios anarquistas/socialistas españoles de principios de siglo XX. Ergo: el barbero es un exiliado político en Argentina. Interesante, magistral.

"Aristas de mis parvas,
Tupían la fortaleza silvestre
De mi semestre
De barbas."

Acaso se puede describir mejor una barba. Evidentemente no se la cortaba dese hace seis meses.

"Recliné la cabeza
Sobre la fatigada almohadilla,
Con una plenitud sencilla
De docilidad y de limpieza;
y en ademán cristiano presenté la mejilla"

En cinco versos narra al detalle los movimientos de acomodo para que el barbero empiece a trabajar. Atenti novelistas contemporáneos…y luego veamos cómo compara lo que se ve reflejado en el espejo de la barbería con un cuadro, con una pintura:

"El desonchado espejo,
Protegido por marchitos tules,
Absorbiendo el paisaje en su reflejo,
Era un óleo enorme de sol bermejo,
Praderas pálidas y cielos azules.
y ante el mórbido gozo
De la tarde vibrada en pastorelas,
Flameaba como un soberbio trozo
Que glorificara un orgullo de escuelas."

Es decir el espejo releja el paisaje exterior (lo que está afuera de la barbería) que funciona a su vez como correlato del "paisaje interior" del poeta, notablemente melancólico. Y sigue contando:

"La brocha, en tanto,
Nevaba su sedosa espuma
Con el encanto
De una caricia de pluma.
De algún redil cabrío, que en tibiezas amigas
Aprontaba al rebaño su familiar sosiego,
Exhalaban un perfume labriego
De polen almizclado las boñigas."

Con hiperbólicas comparaciones muestra el trabajo que va haciendo la brocha. a continuación vamos a ver cómo el barbero le habla de su ideología política a través de anécdotas. Pero después de la "sonora mordedura de la navaja" (todos los hombres alguna vez experimentamos eso (?)) al final de la estrofa nos damos cuenta que al poeta le interesa otras cuestiones…

"Con sonora mordedura
Raía mi fértil mejilla la navaja.
Mientras sonriendo anécdotas en voz baja,
El liberal barbero me hablaba mal del cura.
A la plática ajeno,
Preguntábale yo, superior y sereno
(Bien que con cierta inquietud de celibato),
Por sus dos hijas, Filiberta y Antonia;
Cuando de pronto deleitó mi olfato
Una ráfaga de agua de colonia."

O sea: siente una poderosa fragancia e inmediatamente ve a una de las hijas del barbero (que por la actitud prácticamente se la entrega en bandeja a la piba) Lugones así la describe:

"Era la primogénita, doncella preclara,
Chisporroteada en pecas bajo rulos de cobre.
Mas en ese momento, con presteza avara,
Rociábame el maestro su vinagre a la cara,
En insípido aroma de pradera pobre.

Harto esponjada en sus percales,
La joven apareció, un tanto incierta,
A pesar de las lisonjas locales.
Por la puerta,
Asomaron racimos de glicinas,
y llegó de la huerta
Un maternal escándalo de gallinas"

Se entiende? en la última estrofa se ve la enorme capacidad de Lugones de sugerir un montón de cosas en pocas lineas. "Percales" significa algo así como ropa de algodón barata y "lisonjas" significa adulación. Está diciendo que la mina entra incómoda por la ropa que lleva puesta y que pese a que está acostumbrada a recibir todo tipo de adulaciones en ese pueblo ya que al parecer las hijas del barbero son las más lindas), la mina no es un a tipa segura sino “un tanto incierta”

"Cuando, con fútil prisa,
Hacia la bella volví mi faz más grata,
Su púdico saludo respondió a mi sonrisa.
y ante el sufragio de mi amor pirata,
y la flamante lozanía de mis carrillos,
Vi abrirse enormemente sus ojos de gata,
Fritos en rubor como dos huevecillos"

Básicamente está diciendo que le cabió a la mina. Él se hace el gato mostrandole la "lozanía" de sus "carrillos" es decir, la belleza de su cara recién afeitada. ella abre grande los ojos y se ruboriza; y llegamos a la estrofa final:

"Sobre el espejo, la tarde lila
Improvisaba un lánguido miraje,
En un ligero vértigo de agua tranquila.
y aquella joven con su blanco traje
Al borde de esa visionaria cuenca,
Daba al fugaz paisaje
Un aire de antigua ingenuidad flamenca".

Otra vez en los primeros versos vuelve a mostrar magistralmente el correlato exterior de su estado de animo interior describiendo la tarde lila reflejada en el espejo, que se completa, en tanto paisaje, con la sugerente presencia de la minita.

Perorata contra la crítica literaria

Suelo pisperar blogs, revistas digitales y portales tipo Eterna Cadencia para ver en qué anda la literatura argentina actual. Sé que muchos aprendieron a leer con.. no sé.. Derrida, modelos de lectura chotos, de otra época que ya re fueron.. pero la verdad que encuentro a la critica literaria, en general, bastante pelotuda: lo politico en el texto, la cartografia que diseña el autor (?), la representación de la época (si bien está bueno, noto ademas que el jóven escritor se desespera por ser "el sintetizador de una generación" (si no preguntenle a los electrónicos o a los peronistas de Galerna), el testimonio social del que da cuenta, el ritual que repite el escritor cada vez que se sienta a tipear (esto es insoportable, muchachos: da lo mismo tomarse un te o meterse un palo en el culo como inspiración para escribir: a quién le importa!!!), sus influencias, el primer libro que leyó, el primero que robó en una libreria de saldos, el impacto en las escrituras a partir del surgimiento de las editoriales independientes y la autogestión, el setentismo, la discusión con el "mercado", las escrituras del yo, las huellas del consumo cultural en el discurso, la relación con la tecnologia y las redes sociales, criticas que terminan siendo un estudio cultural sobre feminismo o machismo y se olvidan del texto!!!, tambien no faltan las aluciones a la relación entre lo bajo y lo alto, el género al que adscribe, etcetera, etcetera... 

A la hora de abordar un texto literario, ya sea en entrevistas, en reseñas, en articulos e incluso en libros enteros, a menudo la critica hace hincapie en esos aspectos, acaso atendibles, pero no centrales ni lo suficientenente útiles para pensar y resolver problemas prácticos y concretos de un escritor contemporaneo, en relación a la lengua castellana argentina (o al menos rioplatense) y en relación al contexto de inserción (situado y tambien concreto, en términos de pertinencia histórica y lingusitica) por ejemplo: voy a organizar una fiesta el dia que un periodista le pregunté al escritor entrevistado cosas como: "por qué no usas el punto y coma en tus textos ?"(de hecho esto es algo muy frecuente en la prosa chata de hoy por hoy) o "qué relación estableces entre la escases de oraciones subordinadas con el argumento de tu texto o con el desarrollo y caracterización de los personajes?" etc, etc, de modo que el autor, si realmente tiene una idea interesante de qué hacer con la literatura, deberá dar una respuesta donde hable de todo el sistema construido, explicará o justificará, supongamos, la falta, la abundacia o meramente el uso de algun determinado recurso y si es lúcido, lo llevará a reflexionar sobre la forma, los procedimientos estéticos, las operaciones retóricas, el léxico escogido, el registro, la mimesis del habla, etc, todo con nombre y apellido. Si el critico es inteligente lo obligará a no vender humo o sea el autor no se pondrá a explicarnos sobre lo alienados que estamos, los problemas afectivos que tienen lo treintañeros, no nos hablará de las drogas, no nos hablará sobre los efectos de las redes sociales, sobre el cinismo de tal generación, sobre lo triste que andan los chetos en San Isidro, cosas que no solo ya sabemos sino que por lo demás son secundarias, laterales para valorizar un texto, para comprenderlo en profundidad. Tampoco quiero caer en la ingenuidad reduccionista de que la literatura es la forma y lo estilistico, pero me da la impresión que desde hace unos años que las boludeces que enumeré arriba le ganaron mucho espacio a estas cuestiones, las desplazaron bastante, por eso propongo modestamente que saquemos el taller literario a la calle y discutamos estas cosas, más meticulosas, pormenorizadas, de manera publica, es decir propongo que hablemos de literatura posta...

Lectura clandestina: Sergio, Yexa y Mica para todes

A continuación comparto textos de les poetas que engalanaron la noche...

 

Lamento por las tetas de Angelina Jolie

Sergio Mattano

 

 

“Empecé con los pechos”

Angelina Jolie, My Medical Choice

Esta tarde los noticieros han informado

que en Los Ángeles, California

Angelina Jolie se sacó las tetas.

Lo dicen con profilaxis, por supuesto,

…se ha extirpado las glándulas mamarias…

…doble mastectomía…

e ínsulas del pensamiento de igual calibre

Lo ha dicho ella /en una carta/

q la amenaza de cáncer y etcétera

Lo ha dicho Brad Pitt

que la llamó héroe

porque ya no tiene sus pechos de cardumen

sus exquisitos pezones atiborrados de ganglios

porq sin tetas no hay paraíso

y aquello es Hollywood

dígase el Paraíso

o la región donde dos ubres

te transforman en carne de exportación

o semidiós o héroe /en los labios

del Aquiles de la Troya hollywoodense/

porque como un caballo de madera hueco

se instaló la anomalía y amenaza arrasar la ciudadela

en medio de una orgía celebrando

el éxito el excitado el fuera de sitio

pero todo está en su sitio

salvo las mamas de la jolie

o el amor de Patroclo q ya no introduce

su sexo en la rubia heroína /hablamos del travestido en Pirra/

ni la aguja en el brazo

/hablamos ahora de Pitt/

Un héroe sacrifica su cuerpo

se extirpa un riñón o una teta

y se lo informa a la prensa internacional

en conmovedoras líneas

por lo menos en el Paraíso

o Hollywood, dígase el Paraíso

en movimiento rectilíneo uniforme

foto a foto / 24 por segundo

pero en ninguna de ellas

un ósculo entre Aquiles y su cousin

o la cicatriz del vacío pectoral

Ay, pobre muchacho q no succionará

lo q tampoco succionó ningún infante somalí

adoptado o redimido de su infierno

o redentor del Paraíso perdido

¿Ya dije muchas veces Paraíso?

Si valiese, diría             Pugliese /3 veses

Pugliese /3 vezes

Pugliese /3 veces

pero han visto que los mitos y el cine no

mejor callar / mejor esconderse en el placard

de la historia / mejor extirpar / preventivamente

Tmb me han extirpado del Paraíso, señores de la Prensa

me han sacado de las ubres donde bebía ambrosía

y sin embargo ya me ven aquí

asumiéndome en este derrotero

en este lamento por las desgracias bajo la alfombra

en este lamento por un Edén homofóbico

por un dios censurante / por un héroe sin tetas

Nos han extirpado del Paraíso para q aquello dígase Paraíso

para que limpiemos su mugre /somos el mito latinoamericano 

para que cosamos sus vestidos /somos el mito asiático

para que paramos sus hijos /somos el mito africano

para que compremos su Prensa sus miedos su profilaxis sus heroicos despechados su eterna ficción que se corre la cola como el perro del vecino /cuyo patio resulta ni siquiera ser su patio sino la deuda q un mister reclama/ su dolor fingido su culparnos o desplazarnos o torturarnos o asesinarnos bombardearnos invadirnos hasta la luna hasta los mares hasta los nombres hasta los deseos hasta los mitos

Esta tarde, en Los Ángeles, California,

Angelina Jolie, desnuda, frente al espejo,

mira

y

no ve.

Más del autor acá.

Trip 

Micaela Baraibar

 Al principio era yo
¿Quién más sino?
Todo era ameno y familiar,
estaba en el mundo
y en el vivía.

Pero los latidos eran fuertes
la vista alteraba las fomas
las dimensiones, las distancias,
sus colores, sus sustancias.
Cada vez más lejana veía
mi capacidad de percibir,
sentir, reaccionar
hablar sin colgar.
Pasaron minutos
(horas para mi)
el tiempo pasaba más rápido
(o ya ni pasaba)
¿Acaso el tiempo existía?
si yo no lo sentia.
Estaba fuera del mundo habitual,
mi cuerpo era una dualidad
estaba yo junto a mi soñar
habitaban dos cuerpos en mí.
Estaba lejos,
muy lejos de este mundo
donde parecen pasar horas
y en realidad pasan segundos.
Los momentos eran
secuencias,
o capítulos distintos,
o historias dentro de otras historias,
o sueños de otros sueños.
Llegué a creer
que soñaba estar soñando
que la vida pasaba,
mientras la veía desde lejos.
Llegué a creer
que todo era un sueño
y llegué a dudar
de la vida y la muerte.
En realidad dejé de distinguirlas:
no estaba viva,
no estaba muerta
estaba dispersa en el aire.
(Todo se volvía más lento hasta yo y mis movimientos…)
Era yo y el universo:
una hoja en blanco
un frío caluroso
y una sed inmensa.
Pero voví,
a quedarme,
a volver a sentir
el sentir de vivir aquí.
Poco tardo en llegar
el hambre demoledora
de encantos
de sueños en sueños
de historias dentro de otras.
Me fui. Pero volví.

Más poemas acá.

Ardor

Yexalen Aquino 

 

Toda la poesía del mundo

existe para ser rota o muerta

en dos mitades azules

el día más oscuro del año /

hasta entonces yo

buceo en lo profundo

con dos peces verdes

atados a las sienes 

como linternas

como guías

y lentamente me alejo de vos o

voy de oscuridad en oscuridad /

yo

no quiero

estar muerta

ser la señora

que repite

veintisiete veces las mismas lágrimas /

arrimate

vení

asomá

estos perros

ya no muerden

(otro mayo

les arrancó los colmillos

uno a uno)

vení

asomá

o hacé el favor de morirte

morite bien muerto

ofrecele tu cuerpo a

los gusanos de la tierra

devolvete a quien te trajo

ofrendate

andá

volá

lejos

con las gaviotas de la playa

por ejemplo

pero  eso  sí

en silencio

en silencio /

ína ~

Más textos acá.