miércoles, 27 de mayo de 2015

Perorata contra la crítica literaria

Suelo pisperar blogs, revistas digitales y portales tipo Eterna Cadencia para ver en qué anda la literatura argentina actual. Sé que muchos aprendieron a leer con.. no sé.. Derrida, modelos de lectura chotos, de otra época que ya re fueron.. pero la verdad que encuentro a la critica literaria, en general, bastante pelotuda: lo politico en el texto, la cartografia que diseña el autor (?), la representación de la época (si bien está bueno, noto ademas que el jóven escritor se desespera por ser "el sintetizador de una generación" (si no preguntenle a los electrónicos o a los peronistas de Galerna), el testimonio social del que da cuenta, el ritual que repite el escritor cada vez que se sienta a tipear (esto es insoportable, muchachos: da lo mismo tomarse un te o meterse un palo en el culo como inspiración para escribir: a quién le importa!!!), sus influencias, el primer libro que leyó, el primero que robó en una libreria de saldos, el impacto en las escrituras a partir del surgimiento de las editoriales independientes y la autogestión, el setentismo, la discusión con el "mercado", las escrituras del yo, las huellas del consumo cultural en el discurso, la relación con la tecnologia y las redes sociales, criticas que terminan siendo un estudio cultural sobre feminismo o machismo y se olvidan del texto!!!, tambien no faltan las aluciones a la relación entre lo bajo y lo alto, el género al que adscribe, etcetera, etcetera... 
A la hora de abordar un texto literario, ya sea en entrevistas, en reseñas, en articulos e incluso en libros enteros, a menudo la critica hace hincapie en esos aspectos, acaso atendibles, pero no centrales ni lo suficientenente útiles para pensar y resolver problemas prácticos y concretos de un escritor contemporaneo, en relación a la lengua castellana argentina (o al menos rioplatense) y en relación al contexto de inserción (situado y tambien concreto, en términos de pertinencia histórica y lingusitica) por ejemplo: voy a organizar una fiesta el dia que un periodista le pregunté al escritor entrevistado cosas como: "por qué no usas el punto y coma en tus textos ?"(de hecho esto es algo muy frecuente en la prosa chata de hoy por hoy) o "qué relación estableces entre la escases de oraciones subordinadas con el argumento de tu texto o con el desarrollo y caracterización de los personajes?" etc, etc, de modo que el autor, si realmente tiene una idea interesante de qué hacer con la literatura, deberá dar una respuesta donde hable de todo el sistema construido, explicará o justificará, supongamos, la falta, la abundacia o meramente el uso de algun determinado recurso y si es lúcido, lo llevará a reflexionar sobre la forma, los procedimientos estéticos, las operaciones retóricas, el léxico escogido, el registro, la mimesis del habla, etc, todo con nombre y apellido. Si el critico es inteligente lo obligará a no vender humo o sea el autor no se pondrá a explicarnos sobre lo alienados que estamos, los problemas afectivos que tienen lo treintañeros, no nos hablará de las drogas, no nos hablará sobre los efectos de las redes sociales, sobre el cinismo de tal generación, sobre lo triste que andan los chetos en San Isidro, cosas que no solo ya sabemos sino que por lo demás son secundarias, laterales para valorizar un texto, para comprenderlo en profundidad. Tampoco quiero caer en la ingenuidad reduccionista de que la literatura es la forma y lo estilistico, pero me da la impresión que desde hace unos años que las boludeces que enumeré arriba le ganaron mucho espacio a estas cuestiones, las desplazaron bastante, por eso propongo modestamente que saquemos el taller literario a la calle y discutamos estas cosas, más meticulosas, pormenorizadas, de manera publica, es decir propongo que hablemos de literatura posta...

lunes, 25 de mayo de 2015

Lectura clandestina: Sergio, Yexa y Mica para todes

A continuación comparto textos de les poetas que engalanaron la noche...

 

Lamento por las tetas de Angelina Jolie

Sergio Mattano

 

 

“Empecé con los pechos”
Angelina Jolie, My Medical Choice

Esta tarde los noticieros han informado
que en Los Ángeles, California
Angelina Jolie se sacó las tetas.
Lo dicen con profilaxis, por supuesto,
…se ha extirpado las glándulas mamarias…
…doble mastectomía…
e ínsulas del pensamiento de igual calibre
Lo ha dicho ella /en una carta/
q la amenaza de cáncer y etcétera
Lo ha dicho Brad Pitt
que la llamó héroe
porque ya no tiene sus pechos de cardumen
sus exquisitos pezones atiborrados de ganglios
porq sin tetas no hay paraíso
y aquello es Hollywood
dígase el Paraíso
o la región donde dos ubres
te transforman en carne de exportación
o semidiós o héroe /en los labios
del Aquiles de la Troya hollywoodense/
porque como un caballo de madera hueco
se instaló la anomalía y amenaza arrasar la ciudadela
en medio de una orgía celebrando
el éxito el excitado el fuera de sitio
pero todo está en su sitio
salvo las mamas de la jolie
o el amor de Patroclo q ya no introduce
su sexo en la rubia heroína /hablamos del travestido en Pirra/
ni la aguja en el brazo
/hablamos ahora de Pitt/
Un héroe sacrifica su cuerpo
se extirpa un riñón o una teta
y se lo informa a la prensa internacional
en conmovedoras líneas
por lo menos en el Paraíso
o Hollywood, dígase el Paraíso
en movimiento rectilíneo uniforme
foto a foto / 24 por segundo
pero en ninguna de ellas
un ósculo entre Aquiles y su cousin
o la cicatriz del vacío pectoral
Ay, pobre muchacho q no succionará
lo q tampoco succionó ningún infante somalí
adoptado o redimido de su infierno
o redentor del Paraíso perdido
¿Ya dije muchas veces Paraíso?
Si valiese, diría             Pugliese /3 veses
Pugliese /3 vezes
Pugliese /3 veces
pero han visto que los mitos y el cine no
mejor callar / mejor esconderse en el placard
de la historia / mejor extirpar / preventivamente
Tmb me han extirpado del Paraíso, señores de la Prensa
me han sacado de las ubres donde bebía ambrosía
y sin embargo ya me ven aquí
asumiéndome en este derrotero
en este lamento por las desgracias bajo la alfombra
en este lamento por un Edén homofóbico
por un dios censurante / por un héroe sin tetas
Nos han extirpado del Paraíso para q aquello dígase Paraíso
para que limpiemos su mugre /somos el mito latinoamericano 
para que cosamos sus vestidos /somos el mito asiático
para que paramos sus hijos /somos el mito africano
para que compremos su Prensa sus miedos su profilaxis sus heroicos despechados su eterna ficción que se corre la cola como el perro del vecino /cuyo patio resulta ni siquiera ser su patio sino la deuda q un mister reclama/ su dolor fingido su culparnos o desplazarnos o torturarnos o asesinarnos bombardearnos invadirnos hasta la luna hasta los mares hasta los nombres hasta los deseos hasta los mitos

Esta tarde, en Los Ángeles, California,
Angelina Jolie, desnuda, frente al espejo,
mira
y
no ve.

Más del autor acá.
Trip 
Micaela Baraibar

 Al principio era yo
¿Quién más sino?
Todo era ameno y familiar,
estaba en el mundo
y en el vivía.

Pero los latidos eran fuertes
la vista alteraba las fomas
las dimensiones, las distancias,
sus colores, sus sustancias.

Cada vez más lejana veía
mi capacidad de percibir,
sentir, reaccionar
hablar sin colgar.

Pasaron minutos
(horas para mi)
el tiempo pasaba más rápido
(o ya ni pasaba)
¿Acaso el tiempo existía?
si yo no lo sentia.

Estaba fuera del mundo habitual,
mi cuerpo era una dualidad
estaba yo junto a mi soñar
habitaban dos cuerpos en mí.

Estaba lejos,
muy lejos de este mundo
donde parecen pasar horas
y en realidad pasan segundos.

Los momentos eran
secuencias,
o capítulos distintos,
o historias dentro de otras historias,
o sueños de otros sueños.

Llegué a creer
que soñaba estar soñando
que la vida pasaba,
mientras la veía desde lejos.

Llegué a creer
que todo era un sueño
y llegué a dudar
de la vida y la muerte.

En realidad dejé de distinguirlas:
no estaba viva,
no estaba muerta
estaba dispersa en el aire.

(Todo se volvía más lento hasta yo y mis movimientos…)
Era yo y el universo:
una hoja en blanco
un frío caluroso
y una sed inmensa.

Pero voví,
a quedarme,
a volver a sentir
el sentir de vivir aquí.

Poco tardo en llegar
el hambre demoledora
de encantos
de sueños en sueños
de historias dentro de otras.

Me fui. Pero volví.

Más poemas acá.

Ardor

Yexalen Aquino 

 
Toda la poesía del mundo
existe para ser rota o muerta
en dos mitades azules
el día más oscuro del año /
hasta entonces yo
buceo en lo profundo
con dos peces verdes
atados a las sienes 
como linternas
como guías
y lentamente me alejo de vos o
voy de oscuridad en oscuridad /
yo
no quiero
estar muerta
ser la señora
que repite
veintisiete veces las mismas lágrimas /
arrimate
vení
asomá
estos perros
ya no muerden
(otro mayo
les arrancó los colmillos
uno a uno)
vení
asomá
o hacé el favor de morirte
morite bien muerto
ofrecele tu cuerpo a
los gusanos de la tierra
devolvete a quien te trajo
ofrendate
andá
volá
lejos
con las gaviotas de la playa
por ejemplo
pero  eso  sí
en silencio
en silencio /



ína ~

Más textos acá.